di Frankie Fancello
Conficcando
suggerimenti e definizioni
nella serratura, per non lasciare spazi.
Hai deciso,
è un improvviso tuono,
un subbuglio a colazione,
di ritirare le spalle per
una protezione convenevole.
Sinceramente addolorato alla dottrina;
una proporzione
incompleta
al tuo successo.
Mi spacchettai il cranio
io, Frankestein del porto
per teleguidare le mie accuse,
vincere le barriere involontarie,
foglie morte sugli spifferi del portone,
mentre gli amministratori ridevano alle
loro barzellette ammissive,
io volevo solo diventare fionda –
anti-filisteo militante,
impulsivo nel prendere carabine a salve
perché non ti voglio far del male.
Ridevano,
ridono ancora i ragazzi cattivi dei campeggi,
aspettano tutti la nostra doccia tibetana;
gli eroi nascono per cadere
ma abbiamo gli assi nel giubbotto,
e forse forse riusciremo a vincere milioni,
comprare barche da bruciare,
avere un camino in casa,
ringraziare il nostro pane quotidiano,
costruire aeroplani per distanziarci
da archi e frecce
e mitra moderni,
diventare Robin Hood o
Gugliemo Tell o,
in qualche fumetto,
gli aiutanti di salvatori
imperfetti
e sordi.
Lo space dell’autore
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